Immaginate tre ragazzi in un pomeriggio di fine estate. Un po' annoiati, un po' in vena di scherzi goliardici. Immaginateli camminare per strada, ridendo, spingendosi, prendendosi in giro. Immaginate che entrino in un bar per bere qualcosa e che, per una goliardica sfida, decidano di portarsi via una scatola di biscotti di qualche euro e di scappare via. E poi qualche ora dopo, immaginate il ragazzo che ha preso i biscotti, massacrato di botte dai due proprietari del bar, il padre e il figlio, a spranghe. Immaginate il ladro di biscotti in una pozza di sangue. E adesso, immaginate che il ragazzo sia di un colore più scuro del vostro, come il cioccolato di quei biscotti. E immaginate come è e cosa sia diventato quel paese dove si muore per questo.